Pasamanos, poesía en tránsito

Biografía.

Nació en 1990 en la localidad de Las Toscas, ubicada en la punta noreste de la provincia de Santa Fe, al límite con Chaco, zona conocida como humedal Jaaukanigás. Hace varios años vive en la ciudad de Rosario. Cursó la licenciatura en Ciencia Política de la UNR. Es poeta, escritor, artivista. Escribió en los libros “Bitácoras de la intimidad” (2020) y “Rosario, una Ciudad Anfibia. Crónicas Contemporáneas” (Mansalva, 2019).

Conjuro 

Tomar un manojo del último yuyo donde nace un río. 

Maleza que «no la arrancan por mala, sino por lo que sabe del campo». 

Llegar hasta ella por la laguna de yacarés, remando entre su calma. 

Tuyuyús corales te guiarán el camino a través de sus nidos.  

Arriba: el árbol de los monos de mayores castas. Que nunca te amedrenten sus bramidos, ni los truenos ni los chillidos de las palometas mientras devoran almas. 

Cinco ranas te besarán en la piragua cuando veas la famosa iguana que levita entre las aguas. Aquí no habrá sirenas. 

Bajar al centro de ese estero donde nace el río. 

Invocar los viejos brujos de los montes que deambulan con sus mantras. 

Arrancar al yuyo sin titubeos. La duda no es amiga en la barranca. 

Volver por la galería de selva de los árboles de luciérnagas, vadeando las estrellas sobre el lecho centelleante que la Vía Láctea ha amamantado y derramado en estas pampas. 

Dejarse perder en esa nada. 

La primera fragancia rosicler del alba te traerá de regreso a casa.

Conjuro
Tomar un manojo del último yuyo donde nace un río.
Maleza que «no la arrancan por mala, sino por lo que sabe del campo».
Llegar hasta ella por la laguna de yacarés, remando entre su calma.
Tuyuyús corales te guiarán el camino a través de sus nidos.
Arriba: el árbol de los monos de mayores castas. Que nunca te amedrenten sus bramidos, ni los truenos ni los chillidos de las palometas mientras devoran almas.
Cinco ranas te besarán en la piragua cuando veas la famosa iguana que levita entre las aguas. Aquí no habrá sirenas.
Bajar al centro de ese estero donde nace el río.
Invocar los viejos brujos de los montes que deambulan con sus mantras.
Arrancar al yuyo sin titubeos. La duda no es amiga en la barranca.
Volver por la galería de selva de los árboles de luciérnagas, vadeando las estrellas sobre el lecho centelleante que la Vía Láctea ha amamantado y derramado en estas pampas.
Dejarse perder en esa nada.
La primera fragancia rosicler del alba te traerá de regreso a casa.

En ‘Crónicas de Jaaukanigás’
Clavaste el ojo del moncholo en la punta de la lanza
para que el desgarro
contenga medicina
Naciste del mito
debajo del agua
en el epicentro mandala
de un irupé
Recorriste
generaciones de isleños
buscando la última
corazonada
Dormiste plácido
bajo la sombra ancestra
del árbol cienpiés
Te abriste surcos de agua entre pastizales
serpenteados
Dudaste
dos veces
antes del alba
rosicler
Un primate
avanzó
hacia tu tercer ojo
de memoria atávica
Y al fuego
te adentraste
humedecido
para arder
Una viudita te siguió
para narrar
tu espalda
Trepando a las ramas soleadas viste al horizonte crecer
Meandriformes fueron
los caminos
que trazaron
tus brazadas
Con tu mirada otoñada la siesta dorada
se nos hizo piel
Supiste desenterrar la raya mitológica de los pantanos
Caleidoscopio en alas se abrió a tu paso la flor del clavel
Idénticos hexágonos el panal de abejas, la piel de víbora
y tus escamas
Las caracolas
del cementerio indio te susurraron
aquella noche
que se te vio
por última vez.

Eric
Eric es un joven pescador de la isla tiene la remera blanca
que se le ababucha
y le queda colgando
manchada por el marrón
del barro
y un coletazo de escamas
en la otra noche
que hubo tormenta.
La remera
desde su cuello
languidece
y entonces
lo presenta
erguido
su piel
llega al marrón del sol,
al marrón
del río.
Revuelvo su pelo ébano
mineralizado de arena
son partículas diminutas
que se le esparcen
como constelación:
podrían marcar mapas
decirnos destinos
como esa fragancia
que de su nuca viene
ese olor a artemisa silvestre.
Ofelia conoce
e interpreta
todas las flores
y los pájaros
y las hierbas
antes de marcharse
al fondo del barro,
un barro
que hoy
no le sabrá
a muerte,
sino
a ictiocentauro
en celo
que corteja
en la costa
y se aparea
en la habitación.

Ninfa náyade del Paraná
Un vaticinio.
Dos niñes hermanes habían aparecido en mi trabajo el pasado fin de semana. Se llamaban Selva y Río. Eran de apellido Quiroga.
*
Es posible encontrar
una ninfa náyade
que nace en las entrañas
del río Paraná
y cuando digo entrañas,
no me refiero
solamente
a sus afluentes,
sino a todas sus crecientes,
vísceras que son circuitos
y canales
de pujas terrenales,
otras que discurren
por tramas
y urdimbres
en tonos
y mapeos
más bien espirituales,
y por conexiones
que van
desde identificaciones particulares
a sendas universales,
siderales
digo:
esta ninfa aparece
y desaparece,
pero a ciencia-ciencia
no se le conoce nada
no se puede comprender
(de esta náyade
y de tantas otras criaturas
que pululan y andarán)
ni su origen
ni su suerte,
si ella trata de la vida
o de la muerte,
ni mucho menos
sus lenguajes
al interactuar,
o cuáles los signos
en sus formas de alabar,
cómo es su existencia fuera
de una materialidad,
si es tangible
a los ojos
de un yaguareté
o de un pilagá,
si aparece
para calmar
la tarde
o enardecerla,
si se enamoró
de un isleño
o este
la ultrajó
a la fuerza,
si cantó ríos
de arrorró
o llantos
de dolor,
si viene a vengar las almas guaykurúes en pena
y asolación,
o a susurrar,
de la tierra,
su sapiencia
y su candor,
si es una exiliada misántropa
de un pesimismo antropológico
o una pequeña querubina
de la fauna
en un orden
mitológico,
si se comunica
con el enjambre de abejas
que sobrevoló
el cañaveral
con miel,
o con la cría de yacaré que se sumergió a sus pies,
o con el disparo
en medio del monte
que ajustició
a un paisano bravo,
o con la arcilla
de genealogías
de centavo esclavo,
si suena escuchando
el sapukái de tantos,
o el suplicio vagabundo de los ahogados
en su canto,
si siente el rosicler
de los alboreceres,
o la fragancia a calma de los atardeceres,
si hilvanó los lazos
de los orígenes
con sus ancestras,
o con una etnia vieja, o de la naturaleza.
Esta náyade
se suele
manifestar
en frondosas selvas
donde nos une
a los demás,
mediante entrañas
y canales,
el río Paraná.

Ofelia
Llueve un sauce
sobre el torrente arremolinado
donde esa tarde ella
ungió su última promesa.
Bajó del verde,
abstraída y descalza
profiriendo un cántico de luna,
una señal a lo lejos.
Llevaba puestas
claras prendas
que se extendieron como mantos
hacia un color ámbar,
arcilla y madera.
Flotó, se deslizó,
sumergida, volvió a salir
para en fin
desaparecer
de la eterna superficie.
Abajo el agua
Un sinfín de peces dorados
orbitaron su descenso
Los jazmines de su diadema
se desperdigaron
entre las rocas del fondo
y los cangrejos
El barro comenzó a atraparla desde sus tobillos; algo así sintió Perséfone.
Entraba así la pequeña a un mundo
que le abría sus puertas
Recuerda sus manitos suspendidas
en el elemento líquido,
alcanzadas por el último halo de sol.
Sustancia inescrutable
el agua,
niña, cuando te envuelve
de naturaleza
eterniza
tu fusión.

Proa
El monumento
una nave
la proa como las proas
que rompen las olas
del río
sus aguas
Extractivismo
Son los barcos
el paisaje íntimo
de la ciudad portuaria
Barcos barcos barcos
De los puertos pocos nuestros casi todos
son ajenos
Llevan soja
Traen mejillones
el mejillón viene
del Sudeste asiático
aquí no tiene
depredador natural
crece
se prolifera
invade
cambia el ecosistema
se abarrota en los barrotes Los humanos el mal
De los campos
que riegan sus aguas
hasta el río llega
el glifosato
veneno usado
para esos mismos granos de esos mismos barcos
El mejillón lo absorbe
lo transmuta
lo devuelve sano al mismo río De otro error humano
la naturaleza
por sí sola
rescatando
Aquí el titán del Paraná mitológico chaná
con sus pómulos reminiscentes y sus crenchas embarradas se acuesta erotizando
Su mano desnuda
agarra
un espécimen de manguruyú
el pez más grande de nuestros lares Otros peces también lo besan Entre su fauna se recuesta
a sus espaldas
tres tortugas
sus escudos
forjarán
El coloso empuja hacia el este la proa (mascarón que dicen
tiene la cara de Evita)
El coloso marca el camino
Un brote de helecho silvestre se agrieta en su mármol
da una señal
un destino
El gendarme ya no escucha
sólo golpes
A las 19 00 arría la bandera.
La proa se llena de agua
El fuego crepita por dentro
El tronco aún enraizado
El tronco contiene adentro al fuego El agua que vino no fue suficiente El fuego sigue quemando
Tus columnas que arden en frente que arrasaron durante todos estos años son el fuego que nos quema por dentro son de nuestra tierra
su muerte.

Chela y los hongos
Este verano cuando visité mi pueblo, la noticia era que había fallecido una tía abuela. Tenía poco menos de unos 100 años.
Su cuerpo gigante era como el de esas tanas transoceánicas de la inmigración. Sin embargo, el comentario que todos hablaban durante los días de su funeral y entierro, era de cómo la Tía Chela se había achicado en su tamaño. Particular manera del ciclo natural de la vida que hilvana la dimensión de la muerte con la misma del nacimiento. Algo similar a lo que García Márquez describe sobre la muerte de Úrsula Iguarán: «Poco a poco se fue reduciendo, fetizándose. Parecía una anciana recién nacida. Amaranta Úrsula y Aureliano la llevaban y la traían por el dormitorio, la acostaban en el altar para ver que era apenas más grande que el Niño Dios».
Cuando era chiquito, mi tía Chela me enseñó una técnica que había legado de su madre Celia para discernir, en la recolección de hongos, aquellos comestibles de los venenosos y letales. Ella los buscaba por los campos y los cocinaba en salsas, postres y estofados.
“Si supiera mi tía Chela la relación psicodélica y espiritual que hoy tengo con los hongos”, le sonreí mientras escuchaba desde mi patio las campanadas de su entierro.
Al día siguiente fui al monte, el sol hizo brillar repentinamente 300 cucumelos. La racha dorada. Una cosecha al calor del sol del mediodía de un verano chaqueño.
La magia estaba en algún lugar, y seguramente mi tía Chela también ya en algún lado.

Curiyú
¿Qué sucede después del silencio mientras el sol pega en el Chaco una siesta de fines de Diciembre? Sólo el calor.
Un árbol me da morada por un momento. Las viuditas y las hormigas son la primera línea del frente de batalla del ejército del monte. No pican, sacan de a bocados. Van contorneando pequeños cráteres en la superficie de mi piel. Me echo a dormir una siesta.
En la costa, un tronco caído genera un microbioma alrededor de un camalotal. En él habitarán miles de especies. Tímidas flores liláceas recién comienzan a salir anunciando otro verano mientras arañas caminan sobre el agua como levitando. De repente veo escamas y pienso que es un pez atrapado, entre la costa y el tronco, o que simplemente está ahí reposando. Me acerco, lo toco, lo levanto con un palo y él no era un pez, él era ella. Una curiyú o anaconda amarilla gruesa como una botella de Coca de 2,25 ltrs. Se comienza a enroscar y a mover. Su vientre amarillo tenía la misma fosforescencia que comparte con otros reptiles de su entorno como tortugas y yacarés. Era pesada, dúctil y tranquila. Se deslizaba con mansedumbre, aún así determinada, mostrando sus últimos halos hasta desaparecer por completo enterrándose por debajo del barro. Su cola me dejó en la nota sonante hacia donde proseguir habitando al tiempo. Me senté en su costado, fui tumbándome hasta sentir la arena húmeda avanzar sobre mi espalda, y una vez acostado, con los pies en el agua donde ella había estado reposando, cerré los ojos y me dormité.

Yarará
Ayer después de varios días, un rato antes de emprender el regreso, se nos presentó una yarará muy grande. En mis siestas de monte e isla es la primera vez que veo una así, tan grande y tan cerca, a menos de dos metros.
Estábamos con mi amigo haciendo la última tarea del día antes de agarrar los remos: juntando en el monte leña. La tarde anterior ya habíamos ido a ese mismo lugar marcado por los troncos blancos más altos y secos, al pie de una laguna, cuando él pronunció la primera invocación a ellas: “por aquí podría ser la casita de una serpiente”.
A mí con las víboras me pasa como con la policía: no la invoco-no vienen; te sienten el miedo con el olfato. No les llamo, no les temo: no aparecen. Ese es parte del ritual mágico que tengo desde las épocas de madrugadas en techos de edificios públicos y siestas en montes, lagunas y esteros. Entonces me hice el pelotudo: le contesté a mi amigo que no las creo tan cerca del humano, que nuestra especie es su asesina, entonces ellas se alejan, que son ellas las que lamentablemente nos tienen miedo. Es lo que aprendí de mis experiencias en el Norte con los yacarés.
A veces todos estos bichos pueden aparecerte en ceremonias y rituales. La vez pasada me fue un ciervo, esta vez un ave, en la materialidad concreta hace poco un cangrejo y en este viaje una tortuga. A mi amigo, en cambio, parecería que esta vez su animal fue la víbora: la enunció esa primera tarde mientras buscábamos leña en el monte, la deseó conversando en la noche cuando caminábamos cerca del rancho, y tal vez a la madrugada cuando acomodó a una serpiente verde de madera enroscándola al pie del altar. Tres veces. “La Bicha”, como le dice su tía, “La Yara”, como le dice la mía. Y funcionó: la última tarde se nos presentó ella misma.
Tuve miedo, y se lo transmití a mi amigo a través de las maderas con la que llevábamos los troncos. Él supo cortar de forma maestra la electrificación. Nos detuvimos, y con un sonido reconectó. Quedamos suspendidos en silencio con ella ahí al lado, observando sus figuras, sus colores, su comportamiento, su mirada. Tuvimos una fascinación. Yo me senté en canastita y me encendí un faso. Mi amigo se acercó aun más a convivir con ella.
A la noche yo emprendí el regreso. Mi amigo Ciro se quedó.